Laissez-moi vous emmener au jour du vingt-deux janvier mille neuf cent quatre-vingt-huit, aux alentours de vingt heures. C’est le jour, ou plutôt la soirée, de ma naissance.

Je viens au monde, trois mois avant le terme, en état de mort clinique.

[…] On essaye ça, puis ça, et si les ça ne fonctionnent pas, on essaye d’autres ça. […]

Finalement, je ne suis que peau déchirée et rafistolage. Le cobaye humain de leur foutue roulette russe médicale.

Puis, à l’âge de cinq ans, j’ai dû apprendre à Marcher.

Vous savez, cette action que votre cerveau gère à votre place, cette tâche que vous réalisez quotidiennement sans y penser. Vous allez d’un point A, à un point B, ou même un point Z si vous le souhaitez ; et sans même réfléchir. Votre cerveau et vos jambes font le boulot pour vous. C’est magnifique, n’est-ce pas ?

Seulement pour moi, ça a plutôt été : Chuter plus de cent fois, mais se relever mille, toute seule.